Isso

Isso não é um poema.

Após sua ida,
Sentei em um vaso por uns 30 minutos;
não era dor de barriga
ou qualquer hemorragia intestinal,
eu apenas sentei,
pensei em ti;
em nossa tarde.
Era eu e um imenso rolo higiênico
de idéias, de papéis, de lembranças.

A chuva baça da primavera ainda caia lá fora,
mais forte do que quando eu segurava sua mão;
mas não mais verdadeira que a embriaguês
de seus beijos vermelhos.
Não esqueça.

Isso não é um poema;
mas poderia ser.