Dos miojos
Das pequenas falhas e da falta das grandes dores
Passei a vegetar como um cacto
Pois como todo o bom ermitão
Me afundei numa poça de sacrifícios
A saudade é uma palavra morta de uma língua em desuso
Surpreendi a todos quando num ato de infanticídio declarei
guerra aos berços
Tremendo pela ressaca
Vejo o excesso como uma religião
E talvez por hora só me reste rezar
;.,.
Nenhum comentário:
Postar um comentário