Noite

Gotas mágicas
que atenuam a dor.
Lembranças alegóricas
que masturbam a ansiedade.
O claro e o escuro,
a sujeira e a berinjela,
as costelas se partiram.
O bocejo da lua parece interminável;
nada mais idiota
que o diálogo de um mosquito
com uma orelha surda.

Narrativa póstuma de um homen atacado por um telefone serpente

Debateu-se por toda a parede
de meu esôfago debilitado.
E mesmo que eu não fizesse
a menor idéia de qual seria
a origem do singular sintoma.
Peguei o telefone em mãos;
mas no exato momento que eu ia
discá-lo ele transmutou-se
em uma aterradora serpente.
Num bote rápido e preciso
Suas presas encontraram
minha jugular macia,
e antes mesmo que o
discernimento de qualquer
verossimilhança análoga
me tocasse o crânio,
Minha vida já havia se
esvaído por completo.

Refeição

Devorava com avidez

os orgão cardíacos das

aves que não voam.

Já satisfeito, esfregou

seus lábios contra as costas da mão,

deixando-a completamente

besuntada de gordura animal.

Recostou seu corpo engendrado

para trás provocando estalos

na madeira de mogno carcomida.

Seus olhos se perderam em

qualquer ponto, enquanto

sua boca entreaberta conjurou

um longo arroto gutural expelindo

gases fétidos e fermentados do

interior de seu abdômen abarrotado.

Passou os dez minutos seguintes

refletindo se havia algo

mais saboroso que devorar

uma porção de coração de frango.

As morças

Os profanos riem
enquanto eu fungo,
as gotas pingam
e emitem mudismos
miasmicos banais.
As morças confabulam
e se proliferam em uma
espantosa multiplicidade.
Ascendi meu charuto de tubérculos
secos que pranteavam em desepero
pelas suas vidas perdidas.
Dialoguei com abelhas ébrias
que não sabiam distinguir
o amarelo do negro;
fui rudemente atacado,
envenenado,
cercado;
mas por um acaso
quase ilário do destino
minha bexiga estava cheia
e eu havia urinado em minhas calças.

Forma escarlate

Naquele singular caso,
Sua não perfeição parecia perfeita.
Flores púrpuras e medíocres,
Caminhos arquitetônicos banais,
E aquela forma capilar escarlate.

Não por qualquer nostalgia etílica,
Mas mas por uma apreensão
Copiosa e pseudo fragmentada
Minhas têmporas transpiraram
Contra minha rude vontade.

Simultâneamente ao momento
Em que eu sentia e tentava
De maneira vã, identificar seu perfume,
Presenciei a morte de uma borboleta.
Suas asas translúcidas pararam
De bater; e numa decadente e
Lenta trajetória seu pequeno corpo
Tocou o chão.

Segunda-Feira

O silêncio cômodo,
Tão aceitável quanto
Os ruídos inaudíveis.
Horas a olhar para
A lúgubre imagem,
Incrustada na fina parede,
Que indiferente da sina me separa.
Os casacos esperam
Taciturnos pelo frio
Que tarda a chegar.
Desejos violentados
E um quadro inacabado.
O humor ácido e a chuva
De uma tarde que parecia
Não terminar.